Juan Aguilar

Suenan doce campanadas, luces de artificio, con su ruido, y el griterío de la gente saludan a la noche más corta, la de San Juan. El verano comenzó confuso pero ya no tiene vuelta atrás.

Una vez más observaba aquella página en blanco donde debía estar plasmado el relato con el que cumplir su compromiso.

Ahí están de nuevo, tan distintos, tan juntos, como dos planetas orbitándose, el paradigma de la interacción gravitatoria.

Todavía retenía algo de su antiguo atractivo, la vieja sirena luchaba ferozmente contra las huellas del tiempo que iban, inexorables, dejando su impronta.

Navega con apariencia impasible, pero sin dejar de observar las reacciones de otros peces de su envergadura. Campa por su territorio buscando atemorizados pequeños crustáceos sabedores de figurar en su dieta, deshaciendo bancos de parrochas por puro placer

Una vez más se queda sumida en la ausencia, exhausta, desnuda.

De andar y habla lenta, sorprendida de no ser el centro de la atención, o por lo menos que la consideren especial, mira alrededor con perplejidad.

Observa distraído las brasas agotadas de lo que ha sido una reunión. En la mano una copa con los restos de la última botella de vino.

Cierra la puerta de un portazo, sale al rellano malhumorado y baja las empinadas escaleras, con el eco de la conversación recientemente mantenida golpeándole la dignidad.

Con la habitación a media luz observa desde la ventana como se debate en la indecisión, siente que lo que hubo se acaba. En la calle, apoyada en aquella esquina, huyendo de la claridad de la farola, duda si seguir adelante o tratar de olvidar.