Juan Aguilar

Su vida se perdía en una secuencia de esperas. Esperaba para el autobús, para tomar el café, para entrar en el cine, para pagar en la caja…

Un cerco de sangre aflora a través de la camisa rasgada, tiñéndola de un rojo brillante que se va apagando mientras se expande.

Ahí va, con los andares del que se quiere más arriba, pero que más bien esconden lo contrario.

Madrugada. La negrura de la noche, tan solo diluida en borrones grises por una cercana farola, rellena el marco de la ventana.

Suenan doce campanadas, luces de artificio, con su ruido, y el griterío de la gente saludan a la noche más corta, la de San Juan. El verano comenzó confuso pero ya no tiene vuelta atrás.

Una vez más observaba aquella página en blanco donde debía estar plasmado el relato con el que cumplir su compromiso.