Juan Aguilar

Un cerco de sangre aflora a través de la camisa rasgada, tiñéndola de un rojo brillante que se va apagando mientras se expande.

Ahí va, con los andares del que se quiere más arriba, pero que más bien esconden lo contrario.

Madrugada. La negrura de la noche, tan solo diluida en borrones grises por una cercana farola, rellena el marco de la ventana.

Suenan doce campanadas, luces de artificio, con su ruido, y el griterío de la gente saludan a la noche más corta, la de San Juan. El verano comenzó confuso pero ya no tiene vuelta atrás.

Una vez más observaba aquella página en blanco donde debía estar plasmado el relato con el que cumplir su compromiso.

Ahí están de nuevo, tan distintos, tan juntos, como dos planetas orbitándose, el paradigma de la interacción gravitatoria.

Todavía retenía algo de su antiguo atractivo, la vieja sirena luchaba ferozmente contra las huellas del tiempo que iban, inexorables, dejando su impronta.

Navega con apariencia impasible, pero sin dejar de observar las reacciones de otros peces de su envergadura. Campa por su territorio buscando atemorizados pequeños crustáceos sabedores de figurar en su dieta, deshaciendo bancos de parrochas por puro placer